открывала шкафы, искала, искала, хлопала громко-отчаянно дверцами - тщетно, тебя не нашла. взгляд так теряется в окне.
затем доставала персиковое варенье из бутылки, погружая туда пальцы. каким оно было на ощупь, тебе ли не знать, такой и я бываю - теплой, мягкой, влажной. остановись
минуты. минутки
это просто музыка навеяла
Лицо в слезах в упреках
Запах камфоры и слёз
Голос причитания ровно и негромко
За сумеречной дверью сумеречноцветный запах жимолости
С чердака по лестнице сносят дорожные сундуки пустые гулкие как гробы.
Френч Линк.
Не смерть нашла на солонце.
Запах камфоры и слёз
Голос причитания ровно и негромко
За сумеречной дверью сумеречноцветный запах жимолости
С чердака по лестнице сносят дорожные сундуки пустые гулкие как гробы.
Френч Линк.
Не смерть нашла на солонце.
то же
Она пахнет деревьями. В углу темно, а окно видно. Я присел там, держу туфельку. Мне туфельку не видно, а рукам видно, и я слышу, как ночь настаёт, и рукам видно туфельку, а мне себя не видно, но рукам видно туфельку, и я на корточках слушаю, как настаёт темнота.
Уильям Фолкнер “Шум и ярость”
THE COLOUR OF YOUR MIND BRAIN
необъяснимо
на воскресенье
н е л е п о
выпал
карающий
снег
эта осень
а п р е л ь с к а я о с е н ь
кому ты дана?
м о р е не для вас
м о й р ё в не для вас
р а в н о в е с и е
зайти в комнату,в которой для меня кто-то есть.”что мы скажем людям,которым она небезразлична,ведь скоро рождество?”.смотрю в спины,не пытаясь обойти ни справа,ни слева.план побега есть,бежать откуда,но бежать куда,напиться в баре с первым попавшимся бумерангом,не удивляясь возникшему взаимопониманию.
“я была сильная, но какая-то мёртвая. знала: то, что я думаю - неправда, но не хотела отказываться от этих мыслей. а потом пошла в душ и попала в тупик из тех, в которые люди слишком уж часто себя загоняют: желая сделать воду прохладнее, добавляла холодную, а затем почему-то горячую, пока не заклинило краны. руки упали в бессилии.
в тот день состоялся мой первый разговор с воображаемым психотерапевтом”
П Р О Т И В О Р Е Ч И Е
для меня ударение стоит на утреннем пути от подъезда до остановки, с желанием сбить с ног тех, кого приходится обгонять, с чувством собственного превосходства, наедине с собой, утро - это я. это потом растворяюсь в толпе/делах/разговорах/улыбках, погружаюсь в тот или иной день, уже со своим характером, но это всё потом
